Rauch wölkt auf, Geschosse fliegen
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Rauch wölkt auf. Geschosse fliegen. Gruppen gehen vor und weichen. Vor dem Bau der Freiheit liegen Kämpfer, -- Leichen über Leichen. Die sich nicht ergeben wollen, drängen sterbend sich zusammen. Donner der Geschütze rollen, -- und der Tempel steht in Flammen.
Heil, weiße Garde, heil! Da liegt die ekle Horde. Stoßt sie vors Hinterteil für ihre feigen Morde! Und zuckt noch wo ein solcher Wicht, -- packt ihn -- und vor das Standgericht!
